*** Nain.de.Jardin ***

Avisse à la pôpûlâtion !

Le Nain a changé de téléphone, je répète, le Nain a changé de téléphone !

Yeeesss...

Bon, vu comme ça, dit sur un blog, c'est juste assez futile.

Mais, mais, ça change quand même un truc.

Ben oui, tient, jusque là le Nain téléphonait coréen.

Rien à dire, écran un chouille petit, mais comme je n'y faisais pas cuire mes pâtes ni réchauffer mon café, ça me convenait tout à fait.

Bon.

Le seul désagrément de la chose tenait à l'appareil photo intégré.

*

"L'appareil photo intégré...". Écrire un truc pareil il n'y a ne serait-ce que 20 ans était juste impossible. Parce qu'à l'époque, à part installer son vieux Kodak sur un fisher price de bon aloi, de technologie adaptée, il n'y avait pas.

Après, on a eu les nokia.

Bon, moi, je suis passée par la case satellite avant. Ça en jetait, d'avoir un téléphone satellite. Ça pesait juste 12 tonnes 5, et tenait dans une valise, mais ça en jetait quand même.

Mon petite côté Bonde, Jeanne Bonde.

Les nokia, gros kiff, on pouvait écrire des texto ! Bon, il fallait juste taper 3 fois sur le 1 pour écrire un C, mais que n'aurait-on pas fait pour causer, y compris se chopper une crampe au poignet.

Après, exit la photo à clic, et le causage à tic-tic, on passe au numérique.

Et hop !

*

Du coup, j'y reviens, on causait appareil photo intégré. Sur la papier, c'était bien. En réalité, c'était juste un peu rosé.

Oui, rosé. Je sais pas si mon coréen avait fait un petit passage en kawaï japonais, mais impossible de faire une photo sans l'espèce de flou Hamiltonien rosé centré. Bon, côté familial, ça passait encore.

Mais côté pro, en revanche, ça le faisait pas. La der de der photo du chantier faite au dernier moment, une fois l'appareil photo évacué ? Rosée... Le manuscrit de 1589, avec sa belle lettre enluminée ? Rosé... Le tableau du Gemalde Museum de Berlin ? Rosé...

C'est beau, hein, ce pâté rosé bien centré...

Ça gâchait un peu le plaisir pour tout vous dire.

Mais bon, le Nain étant tout sauf consumériste, et n'ayant pas pour habitude de changer de voiture une fois le cendrier plein, et bien il acceptait de rosifier de temps en temps.

Après, y'avait des effets indésirables associés.

A savoir notamment côté réseaux sociaux, une incapacité parfaite à instagrammer.

Cela dit, j'aurais pu avoir du succès avec mon filtre rose, allez savoir, j'aurai même pu créer une mode, qui sait. Aller, hop, tous en taches roses, yeah ! Tout est bon dans le jambon ! Ça valait bien les imitations jaunies des vieux pola années 1970...

Ouais... Revenons à nos cochons...

Insatgram donc. Jusque là, hors de question.

Jusqu'à y'a 15 jours, où le mâle ayant flingué son coréen à lui, a investi dans le chinois(ouh la, cette phrase prise hors contexte est un peu terrible... :0).

Et comme le mâle a une petite propension à considérer le Nain comme sa jumelle en tout, et bien exit le coréen du Nain, et adoptation de chinois itou !

A savoir un téléphone de la mort qui tue, acheté le prix d'une baguette, avec un écran genre 16/9ème, une mémoire d'éléphant et un appareil photo... Normal. Oui, normal ! Sans taches roses ! La pomme pouvait aller se rhabiller. Le coréen, lui, attendra la future collégienne, dont il rassurera la mère sur le chemin des écoliers.

Bref...

Le Nain a maintenant un compte Instagram. Et il est plutôt content, parce qu'il aime bien ce côté de l'image juste partagée. Que les blablas, il sait faire de toute façon sur son blog. Et que la recherche de la beauté illustrée, ça le fait plutôt bicher.

Bon, rigoler aussi, ça le fait bicher. Ce soir par exemple, le contraste déco gris-dorée/startship trouper, j'ai bien aimé, alors j'ai partagé...

Et c'est où ? Ben c'est là :

L'INSTAGRAM DU NAIN !!!

Youhou !

Tu deviens quoi ?

Et ben ça roule les gars !

Dire que ça courre, j'irai pas jusque là, mais que ça marche, woui woui...

Petit passage il y a un mois chez le spéciologue du macramé, histoire d'enlever l'accastillage au genou placé, et hop !

C'est curieux d'ailleurs cette affaire là : vous vous pointez au matin, passez sur le billard au dej, et sortez pour le goûter ! Zou ! C'est beau la technique quand même... Un uber taxifié pour rentrer chez les amis hospitaliers, un petit apéro en début de soirée, des parlottes jusqu'à 3 heures passées. La chirurgie, vue comme ça, c'est le pied !

Ou le genou, dans ce cas là.

Côté rééduc, comme j'en avais un chouille marre de mon adorable kiné, fréquenté assiduement pendant 8 mois (t'ain, 8 mois !), j'ai opté pour Venise...

C'est quand même plus chic non ? La kiné des ponts !

Bon, j'en ai un peu bavé, faut le dire, on va pas se mentir : et vas-y pour un pont, deux ponts, trois ponts... Dix ponts. Montée fluctuante, descente hésitante. Avec naingénieur inquiet, qui tel le garde du corps moyen se place devant, -le garde-corps-, histoire qu'en faux-pas, je ne le franchisse pas.

J'ose même pas imaginer : je trébuche, bascule, et hop, trucide au passage un couple énamouré de japonais en gondole. Ca le fait pas quand même, c'est pas hyper chic.

Cela dit, pour le chic, côté gondole, on repassera hein. Du kibrille, du clinquant, du satin kiglisse. On hésite entre Elvis Presley version années 1970 et la licorne à paillettes.

La moumoute à frous-frous, est, entre deux voyages touristico-romantique, délicatement recouverte d'une bâche bleue produite au kilomètre à Zang-Zou, délicieuse ville asiate. Ça peut faire chic pour certain. Moi, j'ai plutôt pensé aux pigeons.

Ouais, j'avoue que si j'avais dû monter dans ce machin, j'aurai juste un peu eu la honte de ma life.

D'autant qu'en gondole, tu croises à peu près tous les ponts, soit à peu près 12 touristes au mètre carré. Autant dire que tu fais partie du voyage d'à peu près toute la planète. Pour la discrétion, on repassera.

Le naingénieur est pragmatique à ce sujet ; " tu sais maman que si on veut te géolocaliser, c'est hyper facile, suffit juste de croiser les photos facebook des touristes que tu croises sur ton passage"

Voila, voilà, pour la formule entre algorithme et pigeonneaux.

Cela dit, Venise, ça reste hyper beau.

Et côté rééducation, qu'on se le dise, rien ne vaut un pont !

Et ce matin...

Ben voilà !

Uni, avec motifs... Le naingénieur a enfin compris que ce n'était que de la géométrie... Facile Emile !

Bon, il a aussi compris (mais faudra sans doute remettre le couvert...) qu'un peu de constance ne nuit pas.

*

Roulez jeunesse !

Faut que je lui en trouve un 17 faces, yerk, yerk...

Il y a des jours où l'humeur de chien des uns rend celle des autres jubilatoire...

Aller savoir.

Oui, je sais, c'est un peu curieux de dire ça comme ça, mais là, j'avoue, j'ai jubilé.

Le concept de base partait d'un bon pied. A savoir l'achat d'une petite chose innocente pour l'anniversaire du naingénieur.

Le naingénieur portant bien son nom, du haut de ses 12 ans (t'ain, 12 ans déjà, et dire que ce grand machin n'était qu'une minuscule crevette il y a 12 ans. Un tout petit bouchon dont la tête tenait tout juste dans ma main. Maintenant, il me faudrait au moins celle du géant vert pour en faire le tour...).

Bref, du haut de ses 12 ans, mon naingénieur a tout du scientifique à lunettes : une légère propension à psychoter sur tout ce qui concerne les atomes, les planètes, le nucléaire, l'écologie,... Ou soit, de manière générale, tout ce qui commence par "Sci" et finit par "ence".

Vu également l'aspect parfois obstiné de la bête lorsqu'il s'agit d'assimiler certains concepts (tant qu'il ne sait pas tout, il radote). J'ai bêtement pensé que pour : 1- à la fois détendre le bestiau et 2- jouer sur sa corde obstinée, en guide de cerise sur le gâteau, je pouvais ajouter à ses cadeaux un petit jouet de rien du tout. 

Qu'il était temps de faire entrer sur les étagères ultra rangées du douze déjà né un simple petit jouet.

Ce machin là :

Narmol !

On en a tous eu un non ?

On en a tous bien chié ? (oui, chié...). Mais au moins une fois, on y est arrivé ?

Ben alors ?

*

Que n'avais-je fait...

Moi qui pensais naïvement contenter mon aîné...

En fait, j'ai fait rentrer peste et choléra dans le débat.

Enfer et purgatoire dans l'histoire.

Ce truc là, telle une olive pour un chat, a transformé mon nain en hérisson guerrier.

En boule de nerfs hérissée.

En harpie déglinguée.

Bon, j'ai calmé la bête, raisonné l'enfant. L'homme a trouvé sur le net des méthodes approuvées. L'encouragement a été forcé...

La bête s'est un peu calmée...

Et puis ce matin, j'ai trouvé cette petite chose là, posé négligemment sur le bureau...

Détail sur le petit mot :

Passons sur l'orthographe hésitante et l'absence d'accords, on ralera plus tard sur les méthodes de notre chère école à nanards...

Orthographe ou pas, j'avoue que, même en sachant que ce truc là avait failli rendre mon loulou complètement fou, et ben je ne regrette rien !

Rien que pour ce petit mot doux, ça vallait le coup !

Ce qui a permis aussi, cela va sans dire, de faire un petit couplet voire deux, sur l'effort, les bienfaits de l'erreur et l'obstination... Et le respect du travail bien fait, tout asiate soit-il.

*

C'est quoi maman "Armageddon" m'a dit l'enfant calmé au moment du déjeuner ?

Ben, vu ces derniers jours, je dirais que c'est carré, plein de couleurs, et en plastique : ça s'appelle un rubischmilblick's cube...

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Quelle phrase, mon Dieu, mais quelle phrase...

Elle me suis depuis plusieurs jours celle-là. Elle a un je ne sais quoi. Entre Magritte et Victor Duchamp.

Un peu comme un "Simone, fais les valises", mais en nettement plus élégante quand même.

Y'a des trucs parfois (enfin souvent chez moi).

C'est de l'ordre du je ne sais trop quoi. Une trame, des fils tendus qui s'entrecroisent, des thèmes récurrents. Un petit côté Parques...

Côté Parques, parmi ceux qui hantent mes jours, il y a Claude, Dédé, Georges-Louis,... Des grands, de ceux dont on se dit que forcément, vu leur force de caractère, ils laissent des trucs derrière, voire vous ouvrent parfois de curieux chemins en croix. Ceux-là, j'hésite pas, Quand je travaille sur eux ou leur époque, si j'ai un truc qui bloque, je leur pose la question. Et croyez moi ou pas, ils répondent...

C'est drôle d'ailleurs, car bien que flamboyant, Claude était plutôt discret, un homme de bien, droit dans ses bottes.

Tellement droit que le lien internet il n'en veut pas.

Et croyez moi, c'est pas faute d'avoir essayé. Repris la chose, relié la prose. Niet, nada, niente. Dans l'ombre je fus, dans l'ombre je resterai. Soit. Respections la chose, côté Claude, restons en là.

*

Francisque, en revanche, c'est un autre carat.

De page Wikipedia, il n'a pas. Faut-il encore que je l'écrive.

Dieu sait que lui, pourtant, il rêverait d'en avoir une...

Francisque, je l'ai croisé y'a près de 30 ans (pfff...), et pourtant, côté Parques, il est toujours là.

Un artiste moyen, au coup de pinceau habile, mais pas forcément subtil. N'est pas Michel-Ange qui veut. J'ai au dessus de mon bureau certains de ses tableaux. Certains moyens, d'autres plutôt beaux.

Si la production peinte de l'homme fut tout au plus moyenne, en revanche, côté artisanat, c'était un faussaire hors pair...

Avec une petite prédilection : l'archéologie. C'est d'ailleurs comme cela que je l'ai rencontré cet affreux. Au travers de ses mots, de ses schémas et de ses aveux.

Enfin aveux, aveux...

Pour la petite histoire, l'homme en avait sous la pédale, arpentait la région, dessinait. Mais jamais n'arrivait  à distinction. Toujours pâle.

Quoiqu'il fasse, on le tenait pour médiocre. Qu'il propose ses toiles aux comices agricoles, à l'exposition florale, ou aux concours de Guignols, il passait toujours pour un gogol.

Jusqu'au jour où, flairant la bonne affaire, il se met à fouiller les tombereaux d'archéologiques terres :

- Oh, le joli peigne que voilà ! Et une fibule, que dis-tu de celle-là ?

Dans un premier temps, soucieux de se placer, le peintre fit don de ses trouvailles aux musées.

Mais n'était pas Schliemann qui veut... On enregistra la chose au mieux.

Au pire l'affaire dû finir en poubelle ou container. Car de ses trouvailles, je n'ai trouvé que l'inscription, mais rien dans les collections.

*

Schliemann, au passage, appela ses deux enfants Andromaque et Agamemnon.

Andromaque Schliemann, et Agamemnon Schliemann. Ca le fait quand même. On a la culture qu'on peut.

Faut dire qu'à la maison, on causait en grec ancien. Je dis ça, je dis rien. Ca doit avoir de la gueule de dire "passe moi le pain", en grec ancien.

Ça a quand même dû jaser sec à l'école. J'espère qu'ils avaient du caractère ces deux là, parce que fallait quand même assumer, en avoir un peu sous le capot. Bon, sachant qu'on n'est jamais à l'abri non plus d'un Jason Choubidou ou d'un Ulysse Dupont, voire d'un Icare Breton. De nos jours, tout est bon dans le prénom.

Mais à l'époque...

Tient, ça c'est trésor de Priam, trouvé par Schliemann.

Pas mal non ?

Et ça, c'est madame, portant le collier dit "d'Hélène" (celle de Troie, la vilaine).

Ce qui inspira à David Macaulay, l'auteur de "la civilisation perdue" ce magnifique archéologique écho.

(Si vous n'avez pas lu "la civilisation perdue", courrez-y, c'est un bijou).

*

Bref,notre pauvre Francisque quoi qu'il fasse, n'arrivait pas à se placer.

Soit, si l'affaire ne pouvait passer par un talent reconnu, autant en utiliser un autre pour se faire porter aux nues...

L'homme découvrit alors un trésor...

Enfin découvrit. Il le fabriqua.

Dans un premier temps, il s'entraîna sur les fameux peignes. Et accoucha d'une jolie série aussitôt casée muséalement en tabletterie.

Fort de ses premiers essais, il se lance alors en bijoux d'amour. Soit-disant découverts au gré d'un labour.

(oui, je sais, l'homme ne manquait pas d'humour : un kiki volant et des tambours, et vous voilà revêtue de vos plus beaux atours...)

L'affaire fit grand bruit, mais retomba aussitôt dans l'oubli. Notre Francisque dépité vendit la chose en  Albion. Et fomenta plus grand, avec plus de précision.

Fort de l'achat d'une maison, qui plus est plantée à deux pas d'un illustre site à l'archéologie bien marquée, le voilà qui se lance en sculpture. Mais, sur ce point, c'est la déconfiture.

Autant abandonner le ciseau pour la virole.

Car côté casseroles, en revanche, la bête assure...

Pas mal non ?

Du coup, il en fait tout un plat. Et se met à fondre tant et plus pour retrouver l'esprit de Lucullus.

Puis convoque d'érudits archéologues, devant lesquels il découvre, au hasard d'un coup de pelle, ses trésors de vaisselle...

Bon, l'affaire fit pschitt. Faut-il croire qu'il ne s'agissait pas de talent mais plutôt d'un caractère à l'ancant. De lui, les plus grands se sont gaussés, laissant dans l'oubli celui qui par volonté de reconnaissance avait fauté.

Me reste encore à savoir où sont passées l'ensemble des casseroles, salières et autres aiguières...

J'y travaille, j'y travaille...

En attendant, Francisque ne m'oublie pas, et fait teinter mon grelot lorsqu'au gré de ventes se retrouvent ses tableaux... Ma collection de croutes s'enrichit.

Moi non, en revanche ! Si ce n'est d'anecdotes en son nom. Mais allez savoir, lorsque j'en aurai refait l'histoire...

*

Bon, et alors, et Antoinette ? Qu'est ce qu'elle va faire de la Joconde ?

Parce que là, on cause, on cause, mais on oublie le début de la prose.

Antoinette, c'est la femme de Jean.

Antoinette et Jean, ils habitent dans la Louère. Oui, à Saint-Just (prononcez : "ça un jus", sinon, ça perd de son charme), on dit "Louère".

Et Jean, un jour, alors qu'il labourait ses navets, il tombe sur ça

Bon sang de bois, le sien ne fit qu'un tour en une seconde :

"Antoooiinette, je crois bien que je viens de déterrer la Joconde !"

A défaut de Mona voire Lisa, on appela la belle dévêtue la "Vénus aux navets", histoire en agriculture, de rejoindre culture et culture.

L'affaire fit le tour des magazines, le beau marbr antique que voilà, la France archéologique était en émoi.

*

C'est alors que débarqua François...

Avec le nez, et les bras...

L'homme avait besoin qu'on le reconnaisse, et pour prouver son adresse, de Phidias avait copié rondeurs et fesses.

L'affaire ne fut cependant pas aussi simple, car bien que possesseur des membres, l'auteur en avait oublié, lors de sa création, d'en faire des clichés...

L'anonymat, ça tient parfois à un bras...

Voire à une casserole.

*

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Alors mes petits chats ? On en est où ?

Mes dernières réflexions demeurent en genouillère. Ouais, pas grande évolution de ce côté là.

Bon, le plus difficile n'étant pas la cicatrice, visuellement assez gratinée, mais qu'importe. Ni la douleur, matée par de bleus glaçons enfrigorifiés (ahhh, le sourire sadique de mon fils lorsqu'il me plaque la chose à même ma peau. Mort de rire le bestiau ! M'en fous, je me suis vengée, en lui plaquant à mon tout le gel frigorifié au détour d'un câlin énamouré, yerk, yerk).

Ni les crobes, ceux-là aussi on les a matés.

Naaannn, c'est juste le macramé qui me fait râler. Ben oui, parce qu'en fait de 5 morceaux cassés, y'en avait plutôt 29. Et qu'au lieu des broches et autres accastillages métalliques, le chirurgien du coup, s'est lancé dans la broderie erratique. Et vas-y que je te raboute les esquilles, et que je pique, je couds, je tire l'aiguille... Bref, il a visiblement eu sa qualif macramé en 7 années. Et sur moi s'est entraîné.

Tout juste si au milieu de notre rendez-vous il ne s'est pas mis à tricoter.

Mais du coup, comme j'ai eu la version spéciologue en macramé à la place du charpentier cloutier, faut attendre un chouille de plus. Laisser le yarn bombing s'emberlificoter. Et patienter.

Faute d'agir à l'intérieur, mis à part de larges mantras reconstructeurs, je me suis lancée dans l'agriculture. Rien que ça.

A savoir, côté huile, de l'argan.

L'argan, j'ai un peu hésité quand même. Vu que c'est fabriqué genre Doubichou. A savoir total manuel, mit mains cracra et autres reniflouilles emboucanées. Mais une fois la cicatrise bien rose et toute fermée, j'allais pas faire ma chochotte non plus, aller zou, on ose !

Bon, j'ai un peu fait ça roots. Genre "je le sens bien, ça devrait le faire, tient, ça tombe bien, Maggy m'en a ramené l'année dernière ". En bonne scientifique, j'ai quand même protocolé la chose, différencié des zones du bleu au rose. Là où la cicatrice était bien fermée, j'ai appliqué. Et vu la chose se résorber. Du coup, j'ai arrosé. Et vas-y sur l'argan à grande goulée en scarification appliquée.

Résultat plutôt satisfaisant, je recommande. La chose se blanchit au fil du temps, s'enorgeuille d'un joli filet blanc. Et tant qu'à écologiser la mécanique, allons-y pour la suite botanique ! Un peu d'abricot, pour la bonne mine de la peau, et de l'avocat, pour la vitamine A.

Et pour l'intérieur, on part en mer ! Ostréicultrice, rien que ça. On plonge en huîtres et autres peaux de poissons pour un calcium tout beau et un collagène tout bon.

Depuis, j'ai un peu l'impression de sentir l'iode.

Mais qu'importe le flacon, pourvu qu'on ait l'air commode !

Si au final, avec ça, je ne crapahute pas en escalier d'ici quelques mois...

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Sens et contresens... Par où on attaque la chose ? Ben tient, oui, on l'a prend sous quel angle ? 10° ? 20° ? 30° ? 40° ? Non, je ne cause pas météo. Même frustrés, 40° faut quand même aimer.

Le premier truc qui m'est venu à l'idée, c'est "ben voilà, tu le voulais, tu l'as eu". Mais tu voulais quoi ? Du temps ? Du repos ? La possibilité de débrancher la machine ? Bon, sauf que là, la machine, tu sais qu'elle va devenir ta meilleure copine. Au départ, ce seront les belles mains du pro, mais après, tu le sais bien, t'auras beau avoir une certaine conversation, il finira par te laisser en tête à tête avec son robot. Allez, on compte, et on tient ! 20 degrés, les doigts dans le nez !

Bon, mais ça, c'est d'ici un moment. Là pour l'instant, le sens, c'est celui du tissage du coussin. Perpendiculaire, en travers, en transversal, dans le sens du fil. C'est là qu'on se dit que le diagnostic a pas été entièrement fait. Tu te croyais passionnée, plutôt rapide, avec de l'énergie sous le capot, une vraie chaudière, toujours à carburer.

Finalement, tu te découvres hyperactive. Impossible de tenir en place 2 secondes. Se tourner, se retourner, alterner le sens du fil. Sinon, t'as au choix, mal au dos, au pied, au cou à la tête, une envie irrépressible de bouger, bouger, bouger et bouger encore.

Ben voilà, j'ai tenu 5 minutes, l'ordi en suspension, et là, faut que je bouge. Nan, je tiendrai.

Faut bien d'ailleurs, sinon, ça perd son sens.

Nan, je tiendrai pas, aller, on change. Patte sur le côté. Luxe suprême.

Ça, heureusement, c'est plutôt ton truc, trouver l'axe inexploré. C'est bien d'ailleurs pourquoi tu prends bien la chose.

Sinon, sur le principe, ce machin là, dans l'absolu, c'est quand même genre cauchemar.

Bon, tu la craches ta valda ?

Ben, l'été du nain, au départ, c'était plutôt bien : fin des buffonneries, début d'un nouveau château tout joli, des cartons endroit et envers, histoire de changer de lieu, de temps et d'univers.

Ça, c'était sans compter sur les croche-pieds urbains. Tu sais, les trucs qui font hurler de rire quand tu les vois au zapping à la télé : et paf, la mamie qui se viande, et hop, la jeunette qui plonge, et vlan, le minou qui s'étale.

Bon, moi, ça m'a jamais trop fait rire, j'avais plutôt une sorte de rictus en fait. Meeerde, il a du se faire mal sur ce coup là.

Alors oui, je confirme, c'est peut-être hyper drôle à voir, mais à vivre, moins. Et ça fait mal.

Après, tu découvres qu'un genou, c'est pas fait pour les chiens. Tu t'étais jamais vraiment posé la question, regardant juste de temps en temps les cicatrices d'enfance des tiens. Et puis tu fouilles plus de squelettes, et l'anatomie, tu las connais, alors... Hypra dur le genou y parait, une zone anti-chocs des plus performantes. Presque mieux que le coude.

Oui.

Quitte à se le mettre dans l'oeil en passant par le doigt, je sais pas si j'aurai pas préféré le coude en fait. Sauf que là, c'est mon surmoi à moi qui a décidé. J'ai butté, fais un vol plané, pensé à désaxer la chose pour ne pas m'applater en long, pour finalement, à défaut d'applatage, choisir une seule et unique zone d'aterrisage. Et hop ! Une rotule !

J'ose même pas penser aux rimes que je pourrai faire sur ce coup là...

Bref. Passage hospitalier par de beaux pompiers accompagnés. Fuite en avant face à la panique hospitalière de médecins débordés par la folie footière. Y'a pas à dire, le ballon, ça rend con.

Choix d'un lieu en rotule plus familier et en foot moins troupier. Stabilisation de la bête. Ou tricotage, au choix. Je pense que le chirurgien a eu son brevet en macramé "je me suis bien amusé". Et ben tant mieux, une phrase comme ça, je l'a prends à 200%. Je préfère ça. Moi aussi, quand je bosse, je m'amuse.

Du coup, voilà, on revient au sens.

Hors de question de la mettre au noir cette oeuvre là.

Je ne veux même pas en aborder l'idée.

Cette rotule là, ce machin qui te cloue dans ton canapé, c'est forcément pour ton bien. Même si tu le sais pas encore. Vu de loin, ton genou saucisson, celui qui gratte sous le pansement tout mignon, c'est juste une galère absolue. Une vie tout sauf en rose.

Mais de près, tu te refuses à la chose, file, Ô navire, loin et hors de ma vue.

Tant pis, c'est comme ça. Je sais le temps relatif.

Je ne sais pas encore pourquoi. Je sais juste qu'il y en a un.

Un pourquoi d'acceptation, d'amitiés, de maturité, de rencontres, d'applications. D'entraide, de rires, de joies et de fusions. De compassion, pourquoi pas.

Alors j'accepte mon canapé. Je finis de Buffonner, j'attaque mon nouveau château joli, je regarderai Clémentine faire les cartons, premier boulot d'été. Fondateur, pourquoi pas. Pas pour moi, pour elle, qui sait. Pour mes petits à moi, grandis d'un coup d'un seul, devenus en une rotule de vrais petites libellules. Bruissantes, nourrissantes, aidantes et attentionnées.

Après, moi qui rêve d'eaux bouillonnantes, de bulles et autres cures à 37°, je crois que de ce côté là, je vais être gâtée.

Histoire en degrés, de rattraper la marche perdue, l'angle atteint, le pliage foutu.

Pas mal pour une archéologue non "à la recherche de la marche perdue" ?

Aller, c'est pas tout, mais faut que je bouge...

Sur le principe, j'y suis pas trop sujette...

Se trimbaler un truc inscrit à vie sur la peau, fabriqué avec, qui plus est, des encres dont on ne sait trop d'où sont issus les colorants.

Imaginer ce que ça pourrait devenir dans 20 ans.

Ou comment transformer un géranium fessier en gunnera cuissier...

Bref, sur le principe...

Mais là, franchement, si je devais avoir un coup de folie, juste une envie...

Ben je me laisserai bien tenter.

Cela dit, après, si on réfléchit, un bon décalcomanie...

C'est sans doute beaucoup plus raisonnable !

De petits soucis d'inspiration ? Quelques difficultés à finir la dernière phrase du dernier paragraphe ?

J'ai trouvé la solution !

Et hop, une petite plongée dans l'atelier.

Y'a rien à faire, ça détend en attendant le printemps...

Si d'aventure, cette petite boite vous tente...

C'est ICI !