*** Nain.de.Jardin ***

04 septembre 2014

Condescendant...

Les mots ont parfois de drôles de signification...

De jolies tournures, parfois moins.

Déconfitures, à la cuillère, la fleur au poing.

Des mots d'actualité, condescendants,

Con descendant ?

Con des sans dents ?

*

Comment ? D’enfiler correctement ce pantalon, incapable vous fûtes ?

Charlotte Corday cacha le poignard en son sein, sortit de chez sa logeuse et, soudain, à l’idée du crime qu’elle allait perpétrer, elle se marra.

L'homme ria : bien que vous ayez laissé passer votre chance de cesser d’être une prostituée, un jour, vous le pûtes.

Heureusement que vous avez retrouvé des capitaux ! Car mettre la clé sous la porte et déposer le bilan, vous faillites !

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C'est ainsi que si certains se déstinent au futur, d'autres, dans une normalité de bon aloi finissent un jour en passé simple...

 

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26 août 2014

Pendules...

C'est quoi ça ?

C'est un monsieur qui laisse causer les arbres...

Une branche, un crayon, du vent...

Entre le pendule de Foucault et les fractales...

Le piquant du pin des aiguilles, le pleureur à l'envers des saules pâles...

On se demande si tout cela pourrait finir par vouloir dire quelque chose. Se retrouver du côté de l'or des nombres, ou retranscrire la part des ombres.

Indolents, insolents. Ou maîtrisés.

Les arbres ont toujours d'étranges histoires à raconter.

TIM KNOWLES

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23 août 2014

Miam le rugbyman vs kouign amann

J'étais bien partie tient...

Un message sur les wacances. D'une originalité folle. J'étais même quasi prête à vous montrez des photos rock n'roll ; c'est dire.

Faut dire qu'elles sont obligées maintenant les wacances. Depuis que mes nains ont dépassé les 6 ans scolo-bligatoires, j'auguste, comme tout le monde, sans ou avec nez rouge, ça dépend du temps, et de la concentration des gens.

Du coup, j'allais vous causer du Finistère, du Morbihan, des plages bretonnes, vides (rhhaaa...) et ensoleillées (si, si...), de l'iode, de la mer, des vagues, de la marée, de tout ce qui me met en joie en fait.

Puis j'ai dérivé sur une autre affaire ; et Paf ! Je suis tombée dans les desserts.

Mais pas n'importe lesquels non plus hein ? Tant qu'à faire...

Bon, le constat de départ, c'est que les japonaises, elles sont à la cuisine comme en couture. Au taquet.

Faut que ça soit juste parfait, mignon, subtil, beau et bon.

Prenons par exemple, des oursons.

On fait la pâte.

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Et puis ont fait des petits yeux.

Ensuite on leur colle une amande. Et "haut les mains", on remonte les bras.

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Et hop !

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Trop chou. Ca fait des nounours rugbymen.

Ben ouais.

Du coup, on parlera de la Bretagne ça vous gagne parcekecestunbijouetkiyadukouignamann une autre fois hein ?

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02 août 2014

Du côté de ma souris...

Aujourd'hui, mon amie Marie m'a envoyé ça...

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Hum, bon... Oui. Y'a des trucs là-dessus, je vois parfaitement.

LinkedIn. J'ai. Pas mal. Ca permet de poser les trucs. Intelligent. Pas dérangeant. Enfin, sauf si vous le voulez. On garde.

Pinterest, j'ai aussi. J'aime bien. Les sources y sont citées, on sait où on va. Le seul truc, c'est que c'est juste le lieu idéal de la frustration. A savoir, LE truc à ne pas regarder quand vous êtes en pleine retranscription d'un texte en bas-latin sur le bituminage des toits au XIVe siècle. Sinon, les doigts fourmillent, le regard se tourne vers le placard à tissus. Il suffit d'une seule étincelle, la dernière photo de la petite robe en gris, là, en bas, et PAF !

Le coup est parti tout seul, et Miss Toutou a une nouvelle petite robe pour l'hiver.

Et les toits attendent.

Tumblr ? Sublime, mais banni. Aucune références, rien sur les auteurs. Des photos qui se baladent dans la nature. Qui les a faites ? Où puis-je découvrir le photographe ? Nada, rien. Alors niet. Je cÔtionne pas, comme dirait l'autre.

Face de bouc, j'ai aussi. Mais genre minimaliste. A savoir, me faire déranger par un message à chaque fois que mon frangin a gagné un tracteur à fermland ou autres truc-city, c'est juste chiant.

Bon maintenant, j'ai trouvé la petite croix qui bloque, ce qui  m'a permis de garder mon frère en ami, sans avoir à le féliciter à chaque super mario dézingué. Ok.

Après, sur fesse-bouc, faut aussi être prêt à assumer les amis d'amis. On a des amis, et puis on découvre leurs amis. Et la vie de leurs amis. Ben oui, tient, archéologue, c'est juste la version ancienne de détective, faut le savoir. Et Facebook, le rêve de la Stasi. Bon, du coup, une fois qu'on a éclusé les photos d'amis d'amis à leur énième fête dénudée et où l'on a cru reconnaître, voir reconnu son banquier avec un slip sur la tête, on écrème. Un peu de pudeur ne nuit pas.

Quant à y mettre les photos de ma progéniture, mouarf ! Depuis que je sais qu'une fois un con-tenu mis chez mister Zuckerberg, et bien il lui appartient, je me retiens.

Minimaliste donc.

Après, y'a youtube. Mwoui. Utilisé par mes petites pattes uniquement quand je veux écouter de la musique en ligne. Ce qui est d'ailleurs à mon avis la plus mauvaise des solutions, vu qu'avant chaque morceau, vous êtes obligés de vous taper Buitoni et ses spaghettis. Où sinon, à titre documentaire, si on aime les pixels. Ou si on veut se regarder des images de chats.

Il parait que la deuxième occupation des internautes après le visionnage des sites porno (oui, porno, un chat est un chat, alors autant utiliser les bons mots...), et ben c'est justement... Les chats. Il doit y avoir un truc subliminal genre lacanien/minou versus Freud/the cat là-dedans, je vois pas autrement.

Après, le grand danger chez Youtube, c'est les machins sur le côté. La liste d'image qui, d'un innocent visionnage pour petits nains intéressés par la vie des poissons du Japon, vous fait transiter aussi sec vers des trucs nettement moins montrables côté pompon.

A bannir donc, vu l'âge des nains. Et la naïveté de leur mère.

Skype ? On verra quand les loulous iront étudier à Stanford. Si, si, il faut qu'ils étudient à Stanford. Ben oui, attend... Une université où les salles sont ouvertes 24/24, où les disciplines se côtoient, voire se mélangent exprès, et où les profs sont là pour de vrai pour vous ? C'est juste le pied intégral. Rien qu'à lire les disciplines enseignées, j'en ai des frissons. Mieux que les chats. Sauf que c'est sur la faille de San Andrea, ça c'est le seul truc qui me chiffonne. D'autant plus que j'irai bien prendre ma retraite à Stanford moi aussi, histoire d'être près de mes petits. Pas besoin de Skype donc.

Instagram ? Non mais allo, quoi, Instagram ? Des photos faussement jaunies, histoire de faire croire qu'on utilise encore le polaroïd fièrement offert par oncle Robert dans les années 1970 ? Allez, quoi, mes petits chats, vous allez pas me dire que vous regrettez les sous-pulls en acrylique orange ? Ceux qui faisaient des étincelles dans la nuit ? J'ai le souvenir d'un blouson en skaï, étanche donc, porté sous le ciel d'été. Une torture. Alors, pitié... Pas d'instagram.

Twitter ? A part y constater les inepties de nos joyeux édiles en manque d'occupation... Beaucoup de bruits pour rien...

Après, y'à les total inconnus : WordPress ? A part savoir que c'est un support de blog, je vois pas.

Imgur ? Un trux suédois de photos post-néo-moderniste en noir et blanc ? Chai pas non plus.

Foursquare ? Si on s'en tient au titre, ça doit être un machin avec 4 côtés. A part les poissons panés, dont tout le monde sait qu'ils ont les yeux dans les coins, ça m'évoque rien.

Bon, aller, histoire de ne pas avoir l'air trop bécasse non plus, je suis allée voir Reddit.

Alors j'ai pas tout compris, à part peut-être que ça pourrait ressembler à un concours de mises en ligne diverses et variées. L'esthétique y est franchement pas terrible, et je vois pas trop à quoi ça sert.

Je suis quand même allée m'y promener un peu, hein, quand même, histoire de. Et je suis tombée sur ça :

Photo : Brösel working on her newest trick :-)

C'est une dame qui dompte des souris. Elle leur fait faire plein de trucs genre sonner pour qu'on leur ouvre la porte, mettre des sous dans un nourrain (oui, un nourrain. Si vous n'êtes panés avant 1970, allez voir LA) ou faire un petit arbre de noël.

Bon, c'est assez choupinou, ça vaut bien un petit chat genre celui-là :

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(Si, c'est celui qui a peur de l'apirateur...)

Du coup, pour montrer son travail d'éleveuse de souris savantes, la dame a une page fesse-bouc qui s'appelle Smartsmice.

Et hop, la boucle est bouclée.

On est peut de chose...

Sinon, Marie, ça va toi ? On s'appelle ?

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23 juillet 2014

Que savons nous sur le savon ?

On est peu de chose parfois...

A force de vivre perché, on en oublie certains trucs.

Tient, aujourd'hui, j'ai pris une douche d'eau froide. Oh, pas pour me mettre à la mode californio-rikazaraillesque, juste parce que la chaudière a rencontré un transformer, qu'ils sont partis en amoureux au bout d'une grue, et que depuis, j'attends le retour de la bestiole, en voyage de noces dans un atelier spécialisé.

Bref.

A l'issue de la chose, rapidement menée, le bien-être était certain, voire jubilatoire. J'ai regagné mon bureau toute guillerette, prête à attaquer le 2e tome de SCHAFER (K.H.), Die ausgaben der Apostolischen kammer unter Johann XII (1316-1375), Paderborn, F. Schöningh, 1911.

Schäfer, c'est un aimable monsieur allemand qui a compilé des textes épiscopaux du XIVe siècle, tout en latin de cuisine, amplement commentés de teutonnes réflexions. Du pur bonheur donc. La matinée allait être joyeuse, youhou !

Et là, j'ai tilté.

Pu..ain, c'est ça.

Comme quoi.

Parce qu'un des trucs qui me plaît le plus en Bretagne, c'est le bain à 17°, conquis de haute lutte, centimètre par centimètre, accompagné de râles dignes d'un cerf solognotte. Dont je ressors revigorée, à la limite de la transe, et définitivement en amour du rivage breton.

Moi qui fut élevée à la tiédasserie méditerranéenne, et qui depuis, suis devenue misanthrope en plages, j'attribuais jusqu'alors le revigorage aux bretonnes côtes sauvages. Ça devait faire un tout cette histoire...

Bon, j'avais bien constaté que ça marchait aussi avec le Cotentin. Et la Normandie. Et la Belgique.

Mais j'avais pas fait le lien.

Jusqu'à ce matin.

C'était donc ça...

Bonheur = bain froid

Et ben.

Bon, du coup, histoire d'illustrer cet aquatique propos, j'ai pensé à mettre des trucs bretons, des glaçons, des icebergs, enfin, toute sorte de trucs évocateurs de ma plénitude réfrigérée.

Et puis je suis tombée sur ça :

Savons

Des savons sculptés.

Rhooo, le truc de dingue. C'est Thaïlandais (mit warmes wasser donc), et donc un peu lointain à trouver au détour d'un supermarché. Mais apparemment, y'à des spéciologues, qu'on peut voir LA. Je connaissais la sculpture sur beurre (oui, oui), mais pas sur savon.

Tient, par exemple, et bien, ça, c'est du beurre.

Beurre

Ça le ferait ça non, au petit déjeuner ? Faut juste pas poser dessus par mégarde la coquelle en fonte de la choucroute d'hier soir...

Faut juste aussi pas habiter en Thaïlande quand on est sculpteur sur beurre, et apprécier la vie en doudoune.

C'est comme ça que j'ai découvert aussi que y'a un blog ENTIÈREMENT consacré au savon. Ça s'appelle saop is beautiful, et ça raconte, in english - mais on est pas à une langue près -, tout ce que vous avez toujours voulu savoir sur le savon, sans jamais avoir osé (ou pensé) le demander...

Bref, on est définitivement peu de chose... Enfin je sais pas vous, mais moi, si.

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20 juillet 2014

Carto-folie artistico-autistique

Bon, alors, mes petits chats, on en est où ?

Parce que c'est pas tout, mais le temps file à la vitesse de la lumière...

Rien que de très normal me direz-vous.

Du coup, je regaaaadre en deeeesssous...

Ah oui, on en était aux bonne manières.

Oui, oui oui...

*

Entre temps, je suis allée crapahuter dans une cité papale intermittente, j'ai causé dans le poste, et j'ai surtout, au détour d'une tour, découvert les cartes anthropomorphes d'un maniaco-dépressif du XIVe siècle de toute beauté (merci Julien !).

opicinus de canistris (1)

Oh là,là, ce coup de foudre. Je vous dis que ça.

D'abord, il avait un très beau nom ce monsieur :

Opicinus de Canistris

opicinus de canistris (2)

Bon, les photos sont pas aussi belles que j'aimerai. Parce qu'ils sont justes sublimes ces dessins là. Un mélange entre cartes, émois et moi.

Anthropomorphes, c'est le bon mot pour ces atlas géniaux.

opicinus de canistris (9)

Alors Opicinus, c'était quand même un monsieur particulier, faut dire.

Bon, on l'a juste vite un peu casé du côté du barré.

Ben oui, tient. Parce que forcément, un mec qui dessine ça au XIVe siècle, dans nos cases cartésiennes contemporaines, il était soit fou, soit malhonnête, soit illuminé.

Ou les trois.

opicinus de canistris (4)

Du coup, toutes les théories y sont passées.

Pour la version fou/malhonnête, vous pouvez allez psychoter LA. Avec un petit résumé ICI.

Et pour la version Télérama qui pique parfois un peu les yeux dans le verbeux, c'est LA.

Bon, ok, ok, j'aurai pu vous la faire façon histouère...

 Ben oui.

Sauf que là, que ma joie demeure, je traduis du latin de cuisine jardinière par louches entières, et que contrairement à l'idée qu'on peut s'en faire... Et bien c'est super !

Du coup, entre deux louches, on va juste rester autour de la psychologie cuisinière.

Et ce que j'en dis, c'est que y'a quand même un aspect pas étudié du bonhomme...

opicinus de canistris (10)

Si, au-delà de la psy-chose/machin ou de l'illumination/rend-con, Opicinus avait juste été un autiste/petit génie, hein ?

Parce que moi, quand je vois ça, je vois un monsieur un chouille obsessionnel, certes, mais surtout amoureux des factales et plutôt très inspiré par les vibrations de ce monde... Un truc genre j'harmonise à tout ce qui m'entoure, et ça me rend tout chose, quitte à devenir limite "jepensekaça".

Franchement. On en connaît d'autres non ?

fractal

Ça, c'est une fractale... Vous vous souvenez du spirographe ? Et ben on peut en faire avec...

C'est pas Ludwig Von, Léonardo da, Albert Ein ou Michel l'Ange qui diront le contraire.

Ou Tammet, né un jour bleu

Bon, mais je dis ça, je dis rien hein.

N'empêche, entre deux viridarii et un hortolano latin...

Si jamais ça intéresse un historien...

opicinus de canistris (3)

Ego non vacat

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14 juillet 2014

Les bônnes mânières

De faire...

Les secrets de la chef factory

Quand la reine des quiches fait des tartes, et bien c'est juste jubilatoire...

Envie d'apprendre à tritouiller le croupion des volailles de Bresse ? De mouler des quenelles ? De manger sur une table à repasser pour 4 ?

Aller, hop, à la chef Factory !

Bon, et puis c'est juste un peu cocorico cette histoire là. Ben oui, tout est bon du côté de Lyon...

Allez, zou, en cuisine !

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07 juillet 2014

Proca quoi ?

 L'art de la procrastination...

Ou de la drôle façon de remettre à demain.

A demain, ou a deux mains ?

Car elle est pas si simple cette histoire là...

Alors, vous allez me dire, "wouiii, tu te justifies là", tu cherches des excuses, t'as pas avancé, et pis c'est tout, coupable tu es, coupable tu seras".

Ouais, ben d'accord, j'ai pas avancé, mais j'y travaille. Si, si.

Je sens en fait, qu'un de ces 4, je vais passer de l'archéologie à la neurobiologie moi. Histoire de spiegationner tout ça...

Parce que même si je n'avance pas sur le dossier demandé, et bien ça cogite quand même. Avec la sérieuse impression, devenue affirmation, que sans gestes, point de cogitation.

Pour avancer, foin de tranquillité, de monastère reculé, de désert ensoleillé, de silence et d'abnégation.

Mon cerveau ne travaille jamais si bien que dans le bruit et l'action, le geste et l'agitation.

Mais pas n'importe laquelle.

Une agitation extérieure.

Le poussin qui me dérange pour la énième fois avec un "tu veux bien me faire le trait là", ponctué de "j'ai faim" ou d'autres "chai pas quoi faire" traînaillants, j'ai juste envie de le faire rôtir sur la touche "shift" de mon clavier.

Mais si l'agitation est ailleurs, hors de moi, de mes sentiers battus, à côté de ma bulle, alors là, c'est autre chose. Pour écrire, rien de tel que ce sentiment de la bordure, sur le fil du monde extérieur, de l'autre côté du mur.

La veille du rendu ou quasi, le temps calculé, un fond musical, de la parlotte, de l'animé. Et là seulement, devenue jokari, ma pensée s'envole et rebondit.

Les mots naissent, s’enchevêtrent, se reconnaissent et s'organisent.

A force d'avoir attendus, de s'être structurés à l'aune de ma pensée, ils se précipitent, comptant sur la pulpe de mes doigts pour traduire en signes alphabétiques mes hiéroglyphes neurologiques.

Devenue mots, ma pensée file sur une partition, courre, s’essouffle, reprend du poil de la bête, et aboutit.

*

Bon

*

Mais là, juste là, et ben je procrastine à mort.

Je crois même que je vais aller faire une jupe à Poupette tient. Ou un gâteau pour demain.

Ou promener le chien.

Chien

Ah, zut, j'ai pas de chien...

Enfant

Bon, ok, ok, je vais bosser :0)

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29 juin 2014

Etre et Avoir Eté

Soir d'été. Chaleur vespérale, vibrante aux poussières de blé mur.

Meules échevelées à la paille dorée du trait des fourches et des faux.

*

Brisures fraîches.

D'ondoyantes graminées, devenues foin, jonchées alanguies, étendues à l'étable attendue.

*

Sous l'azur de l'abbaye, champs aux traits vifs, acérés et rebondis.

Tiges sèches, coupantes et parfumées rejoignent la joue fraîchement rasée aux grains bleutés...

*

Cèdre et mélèze, pin et palissandre. Le vert et le tendre sous la scie, le feu et la cendre.

La fougère. Le savon des matins clairs.

*

Velouté que seul la rosée caresse, pétales voluptueuses à mes mains d'enfant, pieds nus sur le gravier, la belle grimpe au levant.

*

Gazon à la coupe martiale, étêté de ses trèfles, l'escence en éveil, ivre de vert.

L'oreille assouplie sous mes doigts meurtris, mon pouce en ami, le soleil darde la barrière.

*

Au monde d'une nature aimée.

On peut Etre et Avoir Eté.

 

 

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26 juin 2014

Lego ergo sum

Le truc juste pas con...

Légo

Dit la nana supra méga bordélique à mémoire immédiate de mouche. Et qui marche 2 fois par jour sur le cordon de, -au choix- son portable, son appareil photo, son disque dur (rayer les mentions inutiles).

Bref, je vais lancer mes loulous sur l'affaire...

M'est avis que je vais plutôt aller du côté mâle de la force sur ce coup là, chez qui le Lego se négocie au kilo. Chez Miss Poupette, la choses est encore rare, et je ne voudrai pas priver la clinique vétérinaire de sa table d'opération rose, ou le bar à jus de fruits de son zinc... Rose aussi.

On est peu de choses...

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19 juin 2014

Trop beaux les gâteaux !

Ben ouais...

Voilà ce que c'est d'arpenter les sites de design.

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Parce que côté goûter, c'est pas juste comme si je passais mes journées aux fourneaux.

Entre deux articles et trois compte-rendus, le four, je le regarde plutôt de loin...

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Mais faut dire que ça m'arrange.

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Parce que je sais pas vous, mais moi, quand je fais des petits gâteaux, je prends la recette qui va bien.

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Celle qui fait que la motte de beurre et le demi kilo de farine utilisés soit disant pour tous les goûters de la semaine finissent grassement et délicieusement dans mon généreux postérieur avant le lendemain...

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J'essaye du coup d'acheter à mes petits les gâteaux les plus affreux possibles selon mes goûts à moi.

Comme ça, je les mange pas.

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Vous vous souvenez de ces gâteaux pour enfants-chiens ? Ceux qui portaient des inscriptions dessus ?

"Je vais", "A la maison", "En voiture" (y'avait pas "Simone" pour finir la phrase).

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Ils étaient pas bons ces gâteaux là  ! Beurk ! Bourre-bourre, pâteux. Les premiers essais industriels de gâteaux au beurre sans beurre.

N'en restait pas moins qu'après avoir fait un cadavre pas exquis du tout avec la pile choisie dans le sac, fallait bien finir le tas.

Ça vous comblait un estomac en fin de repas.

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Cela-dit, c'était le but recherché.

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Et puis voilà, je tombe sur ces images là...

Trop beaux les rouleaux !

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Naannn, mais c'est vrai quoi, je crois qu'avec un truc comme ça, je vais revenir à mes fourneaux.

Trop beaux les gâteaux !

Et tant pis pour les kilos :0)

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01 juin 2014

Tout est bon dans le chausson

Le nain aime bien les trucs locavores, les machins bio, ceux qui font bosser le voisin d'à côté, et qui ne détruisent pas l'ensemble des ruches à proximité. Les trucs raisonnés quoi.

Bon, le discours politique s'étant emparé de la chose, lorsqu'on dit ça, maintenant, on passe juste pour un bobo de service crétin, ou pour une personne "normaaaale" à la limite du ridicule alpin.

Moi je regarde juste les sols de mes jardins et autres terrains agricoles, les yeux dans les yeux. Et quand je vois ce que me racontent certains... Ben j'ai pas attendu de porter des marinières pour penser écolo/bio. Sans politisation, mais avec juste un peu de réflexion.

Bon, du coup, quand je suis tombée sur ce truc là ce matin, ben j'ai bien aimé...

Deux petits jeunes qui débutent, du design, un produit intelligent et beau, fabriqué en France par des personnes handicapées. Un prix raisonnable. Zéro faute.

Ca s'appelle LASSO

Allez savoir pourquoi, quand je vous parle d'un truc à acheter, ça se situe autour des pieds... Ben ouais, dans le genre, j'aime bien les chaussettes de l'archiduchesse aussi...

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31 mai 2014

Super héraut

Outre les châteaux du XVIe siècle, les jardins, toutes époques confondues, l'histoire, de l'art ou pas, et autres joyeusetés archivistiques, le Nain aime aussi nombre de trucs trucs hors propos.

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Alors hors propos, hors propos. Faut voir.

Hors propos si on se fie à l'entendement commun. Le machin du tiroir. Si, si, vous savez, les petites cases dans lesquelles on se doit de rentrer ; pour le bien de la communauté, cela va sans dire.

L'étiquetage, le marque-ta-page. Le code barre sociétal.

L'identité socio-cu(lturelle).

Ouais.

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Bon, voilà ce que ça me fait le code barre parfois. J'en deviens toute verte, et je file ermiter en jardin.

Histoire d'oublier l'étiquetage en chacun.

Nan, parce que, c'est marqué où que les historiens et autres cultureux doivent forcément avoir dégoût commun ?

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Cela dit, ce qui est bon pour l'historien vaut aussi pour le gendarme à chien, ou le charcutier à boudin.

Dans les cases on a dit !

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Bon, ben moi, les cases, je les aime pas trop.

Sauf en BD.

Et quand y'a un petit Marvel qui sort en film, et bien je frétille de la pupille.

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Alors en aquerelle, je vous dis que ça.

C'est beau, c'est beau, c'est beau !

C'est BLULE

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29 mai 2014

Etoile...

Mères, l'enfant qui joue à votre seuil joyeux

Mères, l'enfant qui joue à votre seuil joyeux,
Plus frêle que les fleurs, plus serein que les cieux,
Vous conseille l'amour, la pudeur, la sagesse.
L'enfant, c'est un feu pur dont la chaleur caresse ;
C'est de la gaîté sainte et du bonheur sacré,
C'est le nom paternel dans un rayon doré ;
Et vous n'avez besoin que de cette humble flamme
Pour voir distinctement dans l'ombre de votre âme.
Mères, l'enfant que l'on pleure et qui s'en est allé,
Si vous levez vos fronts vers le ciel constellé,
Verse à votre douleur une lumière auguste ;
Car l'innocent éclaire aussi bien que le juste !
Il montre, clarté douce, à vos yeux abattus,
Derrière notre orgueil, derrière nos vertus,
Derrière nos malheurs, Dieu profond et tranquille.
Que l'enfant vive ou dorme, il rayonne toujours !
Sur cette terre où rien ne va loin sans secours,
Où nos jours incertains sur tant d'abîmes pendent,
Comme un guide au milieu des brumes que répandent
Nos vices ténébreux et nos doutes moqueurs,
Vivant, l'enfant fait voir le devoir à vos coeurs ;
Mort, c'est la vérité qu'à votre âme il dévoile.
Ici, c'est un flambeau ; là-haut, c'est une étoile.

Victor Hugo, Mars 1840.

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24 mai 2014

Stroboscope

En ce moment, je fais du stroboscope en tout.

On prend les rêves des éditeurs pour la réalité, des allers retours en TGV, un jardin haut/jardin bas à étudier, et à restaurer.

On cale là-dessus du linge à laver et repasser, une maison à nettoyer, une kermesse à organiser, une famille à poupougner, sustenter, écouter, consoler, et, et, et...

Côté clavier, je n'écris plus que des trucs sur l'art du maniement de la truelle, des textes latins sur les tonnelles ou des machins sur les jardins médiévaux et leur substantifique moelle.

Bref, j'en deviens pointilliste en blog. Spécialiste en non-dialogue.

Trombinoscope. Stroboscope. Robocop.

J'sais plus bien en fait.

Bon, mais je ne vais pas vous laisser sans rien sous la dent trop longtemps non plus, hein.

Aller, du coup, de "fait" en fête, on prend mon stroboscope intégré, et histoire de faire ambiance boite de nuit.

On part en cave, et on éclaire !

*

Alors, voilà, les images d'en dessous sont celles d'un monsieur qui s'appelle Stefano Bellamoli.

Bon, déjà, d'une certaine façon, je lui envie son nom à ce monsieur là. Ouais, de temps en temps, j'aimerai bien être  belle amollie moi aussi.

Mais bon, passons. On va oublier le transat pour l'instant. Surtout que là, côté soleil, c'est pas le sujet.

Ben oui, parce que monsieur Bellamoli, il va sans les caves, et fait bouger des lumières, et il les prend en photo loooonnngtemps.

Et après, ben c'est juste super beau.

Light painting, par Stefano Bellamoli

 Ca tiendrait qu'à moi tient, je sais pas si je ferai pas tout les arbres  du jardin comme ça...

Des topiaires lumineux...

Chiche ?

Naaan, je rigole !

N'empêche, dans la citerne, sous la Roma...

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07 mai 2014

Crayon tu graveras

Crayons gravés 4

Zioum, zioum...

Crayons gravés 1

Non, shewbacca, ne t'approche pass des ewoks !

Crayons gravés 2

Bip, blouip, bidibip...

Crayons gravés 5

Ben voilà ce que c'est lorsqu'un papa fait découvrir star wars à ses petits...

Crayons gravés 3

Heureux les petits sont...

2Crayons gravés

Je suis ton père...

*

Et si offrir ces beaux crayons là vous souhaitez, là il faut aller :

CarvedCrayons Wax Nostalgic

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06 avril 2014

Hugo, Victor Hugo...

Spectacle rassurant

Tout est lumière, tout est joie.
L'araignée au pied diligent
Attache aux tulipes de soie
Les rondes dentelles d'argent.

La frissonnante libellule
Mire les globes de ses yeux
Dans l'étang splendide où pullule
Tout un monde mystérieux.

La rose semble, rajeunie,
S'accoupler au bouton vermeil
L'oiseau chante plein d'harmonie
Dans les rameaux pleins de soleil.

Sous les bois, où tout bruit s'émousse,
Le faon craintif joue en rêvant :
Dans les verts écrins de la mousse,
Luit le scarabée, or vivant.

La lune au jour est tiède et pâle
Comme un joyeux convalescent ;
Tendre, elle ouvre ses yeux d'opale
D'où la douceur du ciel descend !

Tout vit et se pose avec grâce,
Le rayon sur le seuil ouvert,
L'ombre qui fuit sur l'eau qui passe,
Le ciel bleu sur le coteau vert !

La plaine brille, heureuse et pure;
Le bois jase ; l'herbe fleurit.
- Homme ! ne crains rien ! la nature
Sait le grand secret, et sourit.

Victor Hugo ("Les Rayons et les Ombres", 1840)

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31 mars 2014

Tempus fugit in viridarii

Alors ma pt'ite dame, on en est où ?

Ouh, là, c'est qu'on courre...

J'ai adopté un sablier, le temps y file au grain, tout fin.

Limoneux. Avec un peu d'argile, et une structure micropolyédrique, si, si, je vous assure.

Le matériel ? Entre XIVe et le militairement incorrect.

Bref, j'aurai aimé faire plus long, mais mes tranchées me rattrapent...

Juste donc pour vous dire que ma main a retrouvé sa truelle et qu'à nouveau capitaine crochet d'un jardin endormi, mes heures sont plus limoneuses et jardinières que studieuses au front d'un clavier ami.

      

Mais je re trouverai le fil des mots, promis.

Laissez-moi réveiller le bel endormi, au pied de ses tours amies. Et après, je reviendrai, si, si.

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18 février 2014

Etre Ane

Être Ange
C’est Étrange
Dit l’Ange
Être Âne
C’est étrâne
Dit l’Âne
Cela ne veut rien dire
Dit l’Ange en haussant les ailes
Pourtant
Si étrange veut dire quelque chose
étrâne est plus étrange qu’étrange
dit l’Âne
Étrange est !
Dit l’Ange en tapant du pied
Étranger vous-même
Dit l’Âne
Et il s’envole.

Jacques Prévert

"Dans cette histoire, on peut conclure deux choses. La première c'est que les ânes voient les anges, et cela ne devrait guère nous surprendre. (...) La deuxième chose que nous apprend cette histoire est que la vérité peut fort bien sortir de la bouche d'un âne, et là non plus, nous ne devrions pas être étonnés : la vérité ne doit rien à la grandeur supposée de nos fortunes ou de nos esprits. La vérité tient sa lumière en elle-même, non dans celui qui la dit. Elle n'est grande quand elle l'est, que par sa proximité avec la vie pauvre et faible. L'idiot de Nazareth le savait bien, juché sur un ânon aux portes de Jérusalem, sacré roi par la foule, quelques temps avant d'être mis à mort par elle : la vérité n'est jamais si grande que dans l'humiliation de celui qui l'annonce."

Le très-bas - Christian Bobin

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03 février 2014

Albert...

Ben voilà.

Ca fait quand même un bail que j'ai pas écrit ici, moi.

Comme toujours, lorsque je cherche un peu d'inspiration, je me dis que ce serait bien de vous écrire un petit truc autour d'un bidule artistique ou d'une bizarrerie architecturale. Un machin en histouère.

Sauf que bon, ça venait pas.

Et quand ça veut pas, ça veut pas.

Y'à des jours, l'idée est là, mais les mots sortent pas des doigts.

*

Dans ces cas là, je laisse passer. A pas peur, ça va revenir.

Ah ! Et tient, aujourd'hui, c'est revenu !

Et alors, et alors, Tu nous présentes quoi là, dis, dame Nain ?

Une thèse hagiographique autour de Charlotte Perriand et son célèbre pouf qui pète ?

Un mémoire sur l'art inuit au regard des motifs sur anoraks des coureurs de la Vasaloppet ?

Un résumé freudien sur le denim et l'art en salopette ?

Ben non, je voulais juste vous présenter Albert.

Chien à moumoute

Ouais, Albert.

C'est comme Edouard, j'ai pas pu passer à travers.

Je sais pas, un petit côté ABBA.

On dirait une photo de l'oncle Robert (celui qu'on appelait Bob) dans les années 1970. Quand il travaillait chez Schneider.

Ou Thérèse Patouillard. La dame qui tenait la boutique de gaines et lingerie, place Jean-Jaurès. Une bombe cette Thérèse.

Ou ma prof d'Allemand...

Bon, ok. J'ai juste pouffé.

Et je pouffe encore :0)

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